Александр Холин. «Мускатный бриз Серебрянных прудов…»
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
https://www.chitalnya.ru/work/3648669/
Мускатный бриз Серебряных прудов,
где у воды зазеленели ивы,
Как будто чудо из семи садов
Семирамиды —
это ли не диво?
Игриво ветер треплет мой пиджак.
Да что ему, гуляке и повесе?
Он носится по миру просто так,
но не даёт другим стоять на месте.
Отвесив мне почтительный поклон —
вопрос: за что? — он тут же улетает.
И где-то там, в Московском парке, звон
его весёлый в поднебесье тает.
Листает дым пригожая весна,
плывут по волнам золотые птицы.
И кто-то вновь теряет стремена.
И кто-то вновь пытается влюбиться.
:::::::::::::::::::::
Срубите мне раму из желтых осин
и на опустевшем московском подворье
в тумане,
приползшем из зябких низин,
венчайте на царство, как в белом соборе
венчали царей.
Только царство мое
никто не увидит, и желтого цвета
не примет никто.
И кружит воронье
в пустынных чертогах ушедшего лета.
Взлетает листва.
Очарованный лес
в белесые пряди грядущих метелей
рассветные россыпи желтых небес
вплетёт, словно нить золотой канители.
А в раме из некогда желтых осин
осенние листья, обмануты светом,
в метель, как в туман, из замерзших низин
ворвутся строкою Христова Завета.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
https://www.chitalnya.ru/work/3657121/
НАЕДИНЕ С ПАМЯТНИКОМ
Н. В. Гоголю
В московский дворик прихожу.
Я к этой статуе причастен,
как будто здесь я нахожу
слова,
над коими не властен
всепожирающий огонь…
А он сидит, и словно в печку
уставил взор.
Его ладонь
вцепилась в кресло.
Но беспечно
огонь сожрал его труды,
его метущуюся душу.
Он сжег себя — так будет лучше —
он видел в небе знак беды.
Из жизни вырван целый миг:
холодный вечер…
тени…
пламя…
И целый космос под ногами.
И на губах застывший крик.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
На пересечении небыли с былью,
где не был Гомер, где не жил Апулей,
сложила шатёр из подрезанных крыльев
царица ветров шамаханских кровей.
Повеют весной шамаханские ветры,
и верьте, – не верьте, земля расцветёт.
На ветер с цветами составлена смета,
и только поэты в той смете не в счёт.
А крылья когда-то ветра рассекали,
и крылья остались в разлёте бровей.
Живёт на Московском бульваре в печали
царица ветров шамаханских кровей.
https://www.chitalnya.ru/work/3664887/
